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Troppo a lungo la vita
è rimasta impigliata
in questa mia forma
mortale:
acqua viva raccolta
in un vaso di creta;
guizzare di fiamma
lucente,
schermata da un lume;
folata di vento,
troncata in un breve
respiro.
E voi non piangete per me.
Io oggi non sono
il ramo spezzato dal vento,
la casa bruciata dal fuoco,
la diga travolta dall'acqua
che erompe.
Ma io sono il vento che schianta,
E io sono il fuoco che avvampa,
E io sono l'acqua che inonda.
Io sono la vita,
che s'è liberata,
alla fine,
e ancora ritorna
a fluire.